"O cinema destrói a imaginação". Esta afirmação é do próprio Saramago que resistiu anos à venda dos direitos de adaptação do seu romance,
Ensaio sobre a Cegueira.
Blindness foi a película de abertura do Festival de Cannes. Dirigida por Fernando Meirelles, classificada por uns como "deprimente", para outros "ambiciosa" e dirigida a "coleccionadores". Certo é que não deixou ninguém indiferente, não fosse esta uma obra nobelizada em 1998. Para já fazemos aqui um pequeno apanhado do livro, que foi o que me pediram hoje. Não sei se a tensão emocional e a questão filosófica por detrás do romance será igualmente intensa no filme. O comentário acerca do filme ficará para outros episódios do nosso estaminé.
O romance aborda o surgimento de uma inédita praga: uma repentina cegueira que se abate numa cidade não identificada, inexplicável e incurável. A "cegueira branca" — assim nomeada pois as pessoas infectadas nada mais veêm que uma superfície leitosa — manifesta-se primeiramente num homem sentado no trânsito e, lentamente, espalha-se pelo país. Aos poucos, todos acabam cegos e reduzidos, pela obscuridade, a meros seres lutando pelos seus instintos. À medida que os afectados pela epidemia são colocados em quarentena, em condições desumanas, e os serviços estatais começam a falhar, a história segue a mulher de um médico, a única pessoa que não é afectada pela doença.
O romance mostra de forma crua o desmoronar completo da sociedade que, por causa da cegueira, perde tudo aquilo que lhe dá forma como civilização e, (tal como em A Peste, de Albert Camus) mais que comentar as facetas básicas da natureza humana à medida que elas emergem numa crise de epidemia, o Ensaio sobre a Cegueira mostra a profunda humanidade dos que são obrigados a confiar uns nos outros quando os seus sentidos físicos os abandonam. O brilho branco da cegueira ilumina as percepções das personagens principais e a história torna-se não só um registo da sobrevivência física das multidões cegas, mas também das suas vidas espirituais e da dignidade que tentam manter. Mais do que olhar, importa reparar no outro. Só dessa forma o homem se humaniza novamente.
Na contracapa: "Se puderes olhar, vê. Se podes ver, repara.", citado do "Livro dos conselhos", de El-Rei Dom Duarte. Há qualquer coisa de profundamente socrático nesta obra. Fica o convite à leitura de alguns excertos do livro:
"Quando o médico e o velho da venda preta entraram na camarata com a comida, não viram, não podiam ver, sete mulheres nuas, a cega das insônias estendida na cama, limpa como nunca estivera em toda a sua vida, enquanto outra mulher lavava, uma por uma, as suas companheiras, e depois a si própria."
"Não lhe parece que deveríamos comunicar ao ministério o que se está a passar, Por enquanto acho prematuro, pense no alarme público que iria causar uma notícia destas, com mil diabos, a cegueira não se pega, A morte também não se pega, e apesar disso todos morremos."
"Quando o director veio ao telefone, Então, que se passa, o médico perguntou-lhe se estava só, se não havia gente por perto que pudesse ouvir, da telefonista não havia que recear, tinha mas que fazer que escutar conversas sobre oftalmopatias, a ela apenas a ginecologia lhe interessava."
"O medo cega, disse a rapariga dos óculos escuros, São palavras certas, já éramos cegos no momento em que cegámos, o medo nos cegou, o medo nos fará continuar cegos, Quem está a falar, perguntou o médico, Um cego, respondeu a voz, só um cego, é o que temos aqui. Então perguntou o velho da venda preta, Quantos cegos serão precisos para fazer uma cegueira. Ninguém lhe soube responder."
"Lutar foi sempre, mais ou menos, uma forma de cegueira, Isto é diferente, Farás o que melhor te parecer, mas não te esqueças daquilo que nós somos aqui, cegos, simplesmente cegos, cegos sem retóricas nem comiserações, o mundo caridoso e pitoresco dos ceguinhos acabou, agora é o reino duro, cruel e implacável dos cegos, Se tu pudesses ver o que eu sou obrigada a ver, quererias estar cego, Acredito, mas não preciso, cego já estou, Perdoa-me, meu querido, se tu soubesses, Sei, sei, levei a minha vida a olhar para dentro dos olhos das pessoas, é o único lugar do corpo onde talvez ainda exista uma alma, e se eles se perderam"
"Por que foi que cegámos, Não sei, talvez um dia se chegue a conhecer a razão, Queres que te diga o que penso, Diz, Penso que não cegámos, penso que estamos cegos, Cegos que vêem, Cegos que, vendo, não vêem"
Notas sobre José Saramago:
Eu descobri tarde Saramago. Saramago também se descobriu tardiamente para a literatura. De mecânico de automóveis a funcionário público, só tardiamente começou a escrever. A saber escrever. Autodidacta, crítico, mordaz, filósofo, criativo, forjou o seu estilo inconfundível, gerou inimizades entre as faixas mais conservadoras, principalmente entre o Vaticano e a comunidade judaica. Em 2003, o crítico norte-americano Harold Bloom, no seu livro Genius: A Mosaic of One Hundred Exemplary Creative Minds considerou José Saramago "the most gifted novelist alive in the world today", referindo-se a ele como "o Mestre". Declarou ainda que Saramago é "um dos últimos titãs de um género literário em desaparecimento". Conheçam-no melhor aqui.
Das muitas obras que povoam o meu imaginário e que alimentam a minha fantasia enquanto pintora, esta é das que mais me marcou. Adorava ter pintado este quadro. Não fui eu, foi Boris Vallejo. Revejo a minha alma nesta imagem, sigo-lhe cada traço com o olhar atento, deslizo os dedos sobre o contorno, tento refazer o gesto. Encarna a duplicidade que tantas vezes me habita e adorava ter tido os tomates de a pintar quando me deu ganas de o fazer. Hoje achei que podia partilhá-la convosco. Um dia destes... talvez coloque aqui o meu quadro.
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