Não é de hoje, mas sempre que tenho de ir a um funeral que me vejo de alma torcida, com um doloroso torcicolo do pensamento... Um funeral não se realiza pelos mortos mas pelos vivos. Homenageamos a memória que os vivos têm do morto. As celebrações da vida não são tão frequentes infelizmente. Talvez porque não unem no mesmo medo aquilo que a morte significa tão drástica e irreversivelmente para qualquer um de nós. Por outro lado, mais nenhum acontecimento une tanto as famílias como a morte. Acredito mesmo que há pessoas que só se encontram nos funerais de familiares comuns. Portanto, a morte, em muitos casos, consegue unir mais do que a própria vida. Outra particularidade é que há sempre uma altura em que se formam grupinhos, uns mais sérios que outros. Uns a contar anedotas nem que seja para espairecer. Isso prova que nem estando mortinho da silva, encaixado, de fato e gravata, no meio da sala, cercado de velas e flores, faz com que sejamos sempre o centro das atenções. Ora cá está uma grande lição a tirar. Por fim, quando alguém que nos é mesmo próximo bate a bota, ficamos com aquela nítida impressão que isto da morte é mesmo uma cena a sério e que mais vale começar a levar uma vidinha decente. Porque aquele que perdemos significa não apenas tudo o que vivemos com ele, mas aquilo que viveremos sem ele. E em rigor, sem nós. Um dia. No fundo, é a nossa própria morte individual ou colectiva que também choramos. Vou-me repetir, mas já disse que os funerais se fazem pelos vivos e não para os mortos? Pois é... é por isso que amanhã afinal, depois de longa reflexão, irei ao do meu primo... pelos vivos. Porque ao morto já pouco importa. Se o morto também tiver de lidar com a perda, bem... isso já não é problema que possa moer os vivos.

E esta é a minha forma ainda demasiado desajeitada, incoerente talvez e hoje propositadamente leve, de lidar com a morte. Dos outros. Quanto à minha, não me doa a cabeça.