No meio do dia há um vão de escada, escondemo-nos por baixo, e enquanto ouvimos a correria dos passos tropegos que sobem e descem, por momentos, na penumbra, inspiramos uma golfada de ar a cheirar a flores e somos apenas crianças doces de mão dada a falar de histórias e contos de fadas, não há nada que nos venha cá buscar, nada que nos arraste de lá para fora, e quando depois de um chá de bonecas de porcelana voltamos à presença dos outros como se nada se tivesse passado, fica-nos apenas o sorriso cúmplice e traquinas de quem andou a perseguir borboletas no próprio pestanajar.